Я щиро сподіваюся, що через років 50 люди придумають нову енергію. І у цій енергії не буде мінусів. І ніяких наслідків (вибухи і т.п.). У цій енергії буде один великий плюс. Її можна буде переробляти дуже багато раз вже після її використання.Ще дуже хочеться, щоб не було тютюну і алкоголю. Адже вони вбивають величезна кількість людей. Країна буде багатшим, якщо не буде і наркоманії. І тоді буде більше великих людей.Важливо, щоб країна набула великого авторитету на Землі. І дипломатичні відносини у нашої країни були з усіма країнами.Добре буде, якщо наша країна зможе створити вічний двигун! І разом з англійськими вченими повторить досвід тридцятирічної давності і зможе створити телепорт спільними зусиллями.Я бачу себе розумним і спортивним. А в майбутньому я уявляю себе найкращим футболістом Європи. З лави запасних із заздрістю до моїх здібностям дивляться Торрес і Мессі. Країну я в майбутньому бачу великий, щоб до її складу входила Україна, Білорусія, Іспанія і інші хороші країни. Тоді в збірній крім Павлюченко буде Шевченко, Торрес, Бекхам. Збірна з такими гравцями нарешті переможе і Бразилію, і Аргентину.Зі своєю сім'єю я б жив в Мадриді в двоповерховому будинку з лазнею, басейном, садом і їздив би на Порше Кайен.
Тягостное чувство возникает по окончании чтения рассказа К. Г. Паустовского «Телеграмма». Не светлая печаль, тихая грусть и примирительная гармония с миром, но какой-то тяжеленный темный камень на душе. Будто бы чувство вины, постигшее Настю слишком поздно, ложится в какой-то степени и на меня.
Вообще подобные темы не так уж свойственны общеизвестному Паустовскому, изучаемому в школе и любимому маленькими детьми. Мы все знаем автора, уважающего и ценящего родную природу, мастера тонких и трогательных описаний каждой травинки, жучка, солнечных восходов. Психологического, трагического, о старости одинокой думающего Паустовского знает далеко не каждый. А может, и не хочет знать. Потому что такие книги читать трудно, мрачно.
Итак, о чем за задуматься «Телеграмма» заставляет читателя? В рассказе много пространства и букв уделяется некоему скульптору, его бедственному положению, его талантливым работам, удачной выставке и т.д. Но все эти детали, художественную деятельность описывающие — лишь ширма, прикрывающая главную тему, сущность и идею произведения. Поэтому рассуждать о судьбах художников я не буду. Перейду к тому, что поразило, растрогало и расстроило меня.
Старость. Одинокая, полуслепая, неопрятная, сирая. Бывшая красавица и светская барышня, дочка известнейшего художника, прожившая молодые годы в Париже, теперь она — усохшая старушонка, всеми оставленная среди обломков былых воспоминаний. Квартира — почти уже музей, но до его пока ещё живой хозяйки никому нет дела. Кроме бестолковой босоногой девчонки, с которой не о чем и поговорить, которая не понимает ценности этой дряхлой роскоши, руин «винтажа», бесценных фотографий… Но самое обидное (это слово не выражает всей гаммы эмоций, оно безлико, собирательно и слишком «нормально») — то, что старушка совершенно не нужна собственной дочери.
Молодая женщина, в расцвете сил и карьеры, занята откапыванием талантов, организацией выставок и инсталляций, эй просто некогда заниматься мелкими проблемами престарелой матери. Получила письмо — значит, ещё жива. И слава богу! Чего же ещё! Ехать куда-то — это же долго, это значит — потерять драгоценное время без толку, ни на что. На темную комнату, засиженные мухами портреты, слышанные уже много раз рассказы… Ах, как скучно! Потом!
Думаешь: а я? Много я прихожу, помогаю, слушаю? Не родителей, конечно, они пока в силе, в работе, в планах, им всего этого не требуется. А бабушка? Дедушка? Дряхлые, тихие, неприхотливые. Доверчивые и болтливые. Не ждущие подарков, сюрпризов, внимания особенного. Позвонили им — столько радости! А если уж приехать в гости расщедрились — вообще праздник!
«Телеграмма», которая опоздала, мне ещё раз (поскольку эта мысль, конечно же, не нова даже для школьника) напомнила: все нужно делать вовремя! Говорить близким о том, что ты любишь их и ценишь, проводить с ними вечера вместо того, чтобы по танцам-клубам мотаться. Клубы не денутся никуда и через 10 лет. А вот старики…
1. Ты кричал - оно молчало,
<span>Ты молчал - оно кричало. </span>
<span>2. Без тела, а живет оно, без языка - кричит. </span>
<span>3. Я лаю со всякой собакой, </span>
<span>Я вою со всякой совою, </span>
<span>И каждую песню твою </span>
<span>Я вместе с тобою пою. </span>
<span>Когда же вдали пароход </span>
<span>Быком на реке заревет, </span>
<span>Я тоже реву: «У-у! » </span>
<span>4. Живёт без тела, </span>
<span>Говорит без языка, </span>
<span>Никто его не видит, </span>
<span>А всякий слышит. </span>
<span>5. Слышать слышу, </span>
<span>А видеть не вижу. </span>
<span>6. Никто его не видывал, </span>
<span>А слышать всякий слыхивал.</span>
Я встретил Вас – и всё былое
В отжившем сердце ожило;
Я вспомнил время золотое –
И сердцу стало так тепло…
Как поздней осени порою
Бывают дни, бывает час,
Когда повеет вдруг весною
И что-то встрепенется в нас.
Как после вековой разлуки,
Гляжу на Вас как бы во сне,
И вот слышнее стали звуки,
Не умолкавшие во мне…
Тут не одно воспоминанье,
Тут жизнь заговорила вновь, -
И то же в Вас очарованье,
<span>И та ж в душе моей любовь!( можно вот этот)
(а можно еще вот этот)
</span>Весенняя гроза
Люблю грозу в начале мая,
Когда весенний, первый гром,
Как бы резвяся и играя,
Грохочет в небе голубом.
Гремят раскаты молодые,
Вот дождик брызнул, пыль летит,
Повисли перлы дождевые,
И солнце нити золотит.
С горы бежит поток проворный,
В лесу не молкнет птичий гам,
И гам лесной, и шум нагорный-
Все вторит весело громам.
Ты скажешь: ветреная Геба,
Кормя Зевесова орла,
Громокипящий кубок с неба,
Смеясь, на землю пролила.
<span>( это тютчев)</span>