Потому что до ее появления все писали от руки и выпускалось книг значительно меньше. А когда печатный станок изобрели книг стало больше. А рады были потому что книга стала дешевле и потому что печатный станок изобретение века.
Когда я начала читать роман, то ожидала очередную антиутопию, где люди причесаны под одну гребенку и ходят чуть ли не строем. А получила нечто гораздо большее.
Это не просто антиутопия! Это роман-пророчество! Это наиболее жизненная и реальная антиутопия. И это станет ясно, если открыть глаза и оглядется. Приглядитесь и вы увидите: бешеный темп жизни, людей запрограммированных как роботы: сон-работа-развлечения-сон...
Разве уже сейчас машины не мчаться на бешеных скоростях, норовя сбить пешехода переходящего улицу,
разве многочисленные герои телесериалов на вытесняют из мыслей зрителей настоящих живых людей?
Разве современные родители не усаживают детей перед экранами телевизоров, чтобы те им не мешали?
Разве не ходит сейчас каждый второй с наушниками из которых гремит музыка?
Разве погоня за героем не реалити-шоу которым нас пичкает современное телевидение?
А разговор о выборах? Разве это не ситауции, если не во всем мире то по крайней мере в нашей стране?
И над этим миром, миром биороботов витает зловещий признак грядущей катастрофы, в виде ракетных бомбардировщиков...
Разве это не признаки нашего мира?
Когда я читала роман мне казалось что я читаю про наш мир... Про то куда мы катимся... Эта антиутопия, повторюсь, для меня самая яркая и реальная...
И слава богу мы пока что не сжигаем книги, не уничтожаем то немногое что делает нас
<span>И старинная мечтательная жизнь встает перед тобою... И. Бунин Выбрать из рассказов Бунина один, любимый, очень сложно. Я просто люблю Бунина, его книги, мир его героев, люблю «оплаканный» им девятнадцатый век «на закате». Наверное, потому, что вижу его глазами писателя: величавый и строгий, навсегда уходящий в прошлое, и оттого особенно поэтичный. Рассказы писателя сотканы из лучших дней чужой жизни, из воспоминаний и предчувствий. Они притягивают читателя какой-то удивительной магией слова, наполненного чувством, мыслью, цветом и запахом. Запахом антоновских яблок пропитана вся проза Бунина. Рассказ «Антоновские яблоки» открывает почти все сборники писателя. Написанный в 1900 году, он стал символичным для всего его творчества. Это и прощание с Россией девятнадцатого века, и тревога за ее будущее, и лучшее из того, что сохранила память. Слово «помню» — ключевое в рассказе. Оно связывает воедино картины осени в помещичьей усадьбе. Оно звучит как заклинание, как попытка удержать уходящее тепло, продлить его перед приходом неминуемой зимы. «Помню раннее, свежее, тихое утро... Помню большой, весь золотой, подсохший и поредевший тихий сад, помню кленовые аллеи, тонкий аромат опавшей листвы и — запах антоновских яблок, запах меда и осенней свежести». Прошло сто лет со времени написания рассказа. И каждый читающий эти строки тоже обязательно вспомнит хоть одну осень в своей жизни, и сад, и аллеи, и запах антоновских яблок. Мне кажется, что в этом рассказе писатель собрал все, что не может не запечатлеться в памяти человека как прекрасные мгновения жизни. Прекрасные своей обыденностью, естественностью, чувством покоя и умиротворенности, сознанием какой-то правильности, потому что так было в жизни разных поколений и так должно быть: у каждого свое — и у всех одно и то же. «На ранней заре, когда еще кричат петухи и по-черному дымятся избы, распахнешь, бывало, окно в прохладный сад, наполненный липовым туманом...» Бунин вспоминает: «С первым морозом выезжали на охоту. А как приятно после целого дня на холоде в поле оказаться в светлом и людном доме, где все пьют и едят, шумно передавая свои впечатления над убитым волком»; «Во всем тишина. Слышно, как осторожно ходит садовник, растапливая печи, и как дрова трещат и стреляют». Можно не спеша приняться за книги. «И странная, мечтательная жизнь встанет перед тобою», и замелькают любимые старинные слова... Кто не помнит таких минут в своей жизни, кто не любит их очарованья! Но «запах антоновских яблок исчезает из помещичьих усадеб». Меньше красоты и поэзии на последней странице рассказа. Все больше грубого труда и окриков, грохота молотилок. Скоро зима. «Зазимок, первый снег!.. И вот опять, как в прежние времена, съезжаются мелкопоместные друг к другу, пьют на последние деньги, ... настраивается гитара». Кто-то начинает петь, и все подхватывают с грустной, безнадежной удалью: Широки мои ворота растворял, Белым снегом путь-дорогу заметал... Дальше стоит только дата: 1900. Это тогда, на рубеже веков, Бунин написал: «Эти дни были так недавно, а меж тем кажется, что прошло чуть не целое столетие». И вот оно действительно прошло — целое столетие, и бунинские строки стали еще притягательнее: «Помню раннее, свежее, тихое утро...»</span>