Т и х а я о с е н ь.
Осень. Тихо, ни ветерка.
В небе замерли облака.
Падают листья и улетают птицы.
Дымка тумана на землю ложится.
Все солнце, которое лето сбирает,
Осень златая в дарах возвращает.
<em>В приложении - картина Д.С.Щеглова "Тихая осень".</em>
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Осень.
Падают листья... Их с деревом связь не крепка.
Поняли, видно, что солнце ловить смысл потерян.
Не ветерка испугались. Тихо. И ни ветерка -
Осень застыла, ужасной боясь перемены,
И щеголяет в остатках последних красы,
Тщетно пытаясь замедлить процесс оголенья.
Но вот улетают уж птицы к теплу до весны,
Вечный инстинкт – они, мудрые, чувствуют время!
Он был сыном городского судьи. Мать умерла, когда мальчику исполнилось только 6 лет.
Тебе нужно именно стихотворение
Тургенев писал о России, а не об Образовании за рубежом
удачи
вот и мой ответ:-)
Понимаю, что можно любить сильней,
безупречней. Что можно, как сын Кибелы,
оценить темноту и, смешавшись с ней,
выпасть незримо в твои пределы.
Можно, пóру за пóрой, твои черты
воссоздать из молекул пером сугубым.
Либо, в зеркало вперясь, сказать, что ты
это — я; потому что кого ж мы любим,
как не себя? Но запишем судьбе очко:
в нашем будущем, как бы брегет не медлил,
уже взорвалась та бомба, что
оставляет нетронутой только мебель.
Безразлично, кто от кого в бегах:
ни пространство, ни время для нас не сводня,
и к тому, как мы будем всегда, в веках,
лучше привыкнуть уже сегодня.<span>
</span>