Мой супруг стилист, цирюльник
Парикмахер, власостриг.
И ведь выбрал же паскудник
Девок гладить всякий миг.
То блондинки голова,
То брюнетки.
Ни почем ему молва,
Были бы кокетки.
Сиё дело не спроста
Выбрал с детства мой супруг.
Сколько кос он потаскал
Челок не пускал из рук.
А сегодня, боже правый,
Гладит, чешит и стрижет
И балдеет, кот слащавый,
Влас лаская чьих - то жен.
А меня он стричь не хочет,
Я прошу, а он хохочет.
Пусть другие мне в власа
Руки пошлые впускают
Пряди нежно поднимают
И стригут, смиряя дрожь -
"А меня ты не проймешь,
Мне в постели ты желанна,
Ты доступна. А они...
Там мечта, столь долгожданна,
Но ты верность мне храни".
Вот и все, вопрос закрыт.
Здесь он, рядом, с храпом спит.
Все ревнивицы увидя
Волосок чужой на брюках
Сразу в панику, предвидя,
Расставанье в слезных муках.
Мой, приходит, в рыжих прядях,
Белых, черных, голубых
Да к тому ж в своих тетрадях
Кол-лек-цио-ниру-ет он их.
Принесет и раз, в пакетик,
И напишет Катя Аль...
Практик он, не теоретик
Волос для него - медаль.
Сколько там Ларис и Лен,
Можно спрясть хоть гобелен.
Только вот в заветный шкафчик
Заглянуть я не могу.
Даже пыль, одев слюнявчик,
Трет он сам, скатав губу.
Он весь там, в волосьих кущах
Чужих баб, где точно ас
Мне, глядит лишь в грудь крадуще
Или, сразу на матрас.
Вот живи с таким - то мужем,
На ласкав себя весь день,
В дом приходит словно "стужа"
Или от плетня невзрачнейшая тень.