Ходит осень по полянам.-Что ты, осень, принесла нам?С нами поделись ты!-Вот рябины кисти,вот орехи спелые,вот грибы вам - белые,вот вам подосиновики,сыроежки синенькие,а еще тяжелыебронзовые желуди!Мой букет красив и ярок,принесла я вам в подароксолнца теплого лучи,разноцветные мячи,золотого клена веткии упругие ракетки,шелестящий листопади веселый самокат!Алексей: ...сирый и убогий ресторан,и твой стакан, и водка на паркете...Какой то колоритный уркагантанцует на упавшей сигарете....А за окном - осенняя листваопальной Жизни вновь Любовь пророчит,о чём то Ночь распутная бормочет,бледнеет город, тяжелеет голова... (D)Диана: Осень, осень... Какая осень...Есть в ней радость и есть тоска.Так бы, кажется, все забросилаИ ушла бы тебя искать...татьяна: ...И снова осень на дворе, И снова осень.В разрывах туч пронзительная просинь. Ты помнишь тот осенний листопад? В предчувствии зимы дрожал раздетый сад. Тогда мы осень , как весну, встречали. Ни туч, ни дождика совсем не замечали. Торжественно нам кланялись березы. От радости за нас роняли капли-слезы. Как свадебный ковер для торжества,Ложилась тихо под ноги листва. Мы, по прозрачной проходя аллее, Топтали эти листья не жалея!татьяна: 2 ... И снова осень на дворе, и снова осень....Ее теперь уже в душе мы носим. И солнечно , и снова листопад, Вот только постарел любимый сад! Но солнце все еще дарит тепло, И на душе спокойно и светло, И искры прошлых радости и счастья Под пеплом лет, конечно , неугасли! ...И вот уж осень на дворе, Всей жизни осень!татьяна: Нет, не Любви прошу... Любви не стою, Мне и намека на нее не надо. Достаточно, кристальною росою Упасть на шлейф желтеющего сада, Хранящего шаги случайной встречи.Где каждый лист - китайский иероглиф, А ивы, словно пагоды у речки - Льнут к солнцу, что в воде - совсем продрогли!... Вновь осень принялась писать свой очерк. Ловлю дыханье... Изучаю почерк. ( Этот стих не знаю чей. А предыдущий - Герасименко В.Д.)<span>Татьяна: </span>«Бабье лето»<span>Есть время природы особого света, неяркого солнца, нежнейшего зноя. Оно называется бабье лето и в прелести спорит с самою весною.</span><span>Уже на лицо осторожно садится летучая, легкая паутина... Как звонко поют запоздалые птицы! Как пышно и грозно пылают куртины!</span><span>Давно отгремели могучие ливни, всё отдано тихой и темною нивой... Всё чаще от взгляда бываю счастливой, всё реже и горше бываю ревнивой.</span><span>Вот видишь - проходит пора звездопада, и, кажется, время навек разлучаться... ...А я лишь теперь понимаю, как надо любить, и жалеть, и прощать, и прощаться.</span>
<span>Вся месТность не похОдила на вчерашнюю. ХОлмов уже не было, а всюду тЯнулась равнина, на ней высилось нечто вроде курганов. Но нИчто не похОдило так мало на вчерашнее, как дОрога. Что-то шИрокое, размашистое и богатырское тЯнулось по стЕпи вместо дОроги. Этим чем-то была серая пОлОса шИриною в десятки сажен. Своим простором она навЕла Егорушку на сказочные мысли. Кто-то по ней ездит? Кому нужен такой простор? Можно подумать, что на Руси не перевЕлись еще такие богатыри, как Илья Муромец, что еще не вымЕрли богатырские кони. И как бы хороши, нИ с чем не сравнимы были они в стЕпи, если бы существовали.</span>